No
somos, todavía
el
recuerdo
de un
acuerdo efímero,
que
sólo se sustancia
en la
unión de nuestros cuerpos.
Aún no
somos
la
ceniza
inerte
que
sólo vive
donde
quiere el viento.
Yo aún
me siento...
y te
siento
con
todas las cosas por hacer,
como
siempre,
quizá
sólo con menos tiempo ya,
con
algunos anhelos cumplidos,
y otro
nuevo,
cada
día.
No
somos aún
el
recuerdo
triste,
dulce...
y vago
de lo
que quisimos ser...
y no
fuimos.
©
Lorenzo
Salas
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No somos todavía
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